Mario Prata

Paris – Tinha um japonês atrás de mim. Na verdade, neto de japonês. Brasileiro feito a gente, camisa amarela, rouco e gripado. O nome dele é Wilson e mora em Tupã, interior de São Paulo. Antropólogo, minha senhora. Estamos no ônibus, a caminho de Versailhes. Ele conversa com uma brasileira madame de bengala. O papo […]

Paris – Não, não ganhou da França. Ganhou a França. O torcedor brasileiro fez a sua parte. Com choro e vela na final, como não convinha, mas foi brilhante. A guilhotina não decapitou nenhum de nós, torcedores e entoados canarinhos. A Copa acabou e ninguém na imprensa aqui no Brasil falou de nós, torcedores que

Quase Paris – Estou escrevendo isso aqui dentro de um avião, no meio do Atlântico, voando para Paris. Meio-dia de ontem, terça. É um voo-fretado, só de torcedores (poucas mulheres) Dá para você imaginar o que está acontecendo aqui dentro? Impossível. Supera a qualquer imaginação do ser humano. Eu sei que você não vai acreditar,

San Francisco – Faz dez dias que estou em San Francisco e tenho a nítida (e pretensiosa) ideia de que sempre morei aqui. A cidade é pequena (embora alta). Deve ser mais ou menos do tamanho dos Jardins, em São Paulo, com uma população de 750 mil habitantes. Mas, em cada canto, a gente vai

San Francisco – Eu costumo andar com um gravadorzinho de bolso. Ali registro ideias que depois podem virar crônicas, filmes, peças de teatro. Tem me sido muito útil aqui nesta Copa. Estou hospedado no Hilton de São Francisco. Chegamos antes da torcida. O hotel era de uma calma californiana. Mas, na sexta-feira passada, começaram a

Berkeley – Alguma coisa acontece no meu coração, mas só quando eu cruzo a Telegraf  Street com a Abhey. Caí nesta rua, meio sem querer, a Telegraf. Foi ali, nos anos 60, em Berkeley, que surgiu o movimento hippie internacional. Berkeley é onde está a Universidade Estadual da Califórnia, do outro lado da baía, atravessando

Juro que não é nem preguiça, nem falta de assunto. Estava aqui eu posto em sossego, ouvindo o mavioso saxofone da Ana Elisa Colomar a me sussurrar Summertime, quando entra, inadvertidamente, o e-mail da Adriana Oddi, diretamente de Ohio, com o que se segue. Juro, de novo, que nunca ri tanto na minha vida. A

Quem me contou essa história foi o escritor e imortal Mario Palmério. O Mario que morreu há pouco tempo, o Mario igualmente lá de Uberaba, Minas. Depois de descrever o Chapadão do Bugre lá na Vila dos Confins, depois de virar deputado federal e depois de entrar para a Academia Brasileira de Letras, largou tudo,

Lembra no interior, de noite, na pracinha? O footing? Os rapazes num círculo maior, observando, as meninas rodando por dentro. Pouco a pouco os contatos, a paquera, o namoro. Pois a pracinha voltou. E voltou toda cibernética, quem diria. Eu sempre achei esse negócio de chat, da Internet, muito chato. Não apenas pela facilidade etimológica

Não sei se ainda acontecem, na Semana Santa, montagens pelos interiores e igrejas contando o martírio de Nosso Senhor. São famosas algumas montagens de circos, dentro de igrejas e mesmo ao ar livre. E acontecem verdadeiras pérolas nesses dias santos. As três que se seguem são absolutamente verdadeiras. E divinas, é claro. Cristo em Lins: